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那只有一种可能。
想着，栀年走到自己办公室的门口，轻轻推开门，一股刺鼻的烟味钻进鼻腔。
冬春交接之际，本就柳絮纷飞，栀年有些鼻炎，被这烟味这么一勾，栀年没忍住轻呛出声。
门推开之际，一道声音顺着门缝儿溢出来。
“呵儿…咳嗽什么呢？”
“我都还没跟你上架子，你倒先来跟我摆谱子？”浑浊又厚重的音色难掩声音里的疲惫与苍老，沙哑的如同砂纸摩擦的刺耳声音。
栀年第一感受便是不舒服。
自己明明不是想靠咳嗽来恶意提示这人的意思。
抬眼，一位头发被染的漆黑，面向却不太友善的老人，躺在自己办公室的沙发上。
