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“那您就不要想第二种可能，”阿雪把笔搁在装颜料的小碟子上，看着玉宝林，“心无旁骛，勉力而为，就如同您昨日做纸鸢的时候一样。”
她指着高高飞起的纸鸢：“您看，无论如何，它都至少飞上天空过。”
纸鸢高高浮在蔚蓝的天幕里，似乎再飞得高些，就能触到飘浮着的云彩。
“若您昨日没有把这纸鸢做出来，它今日仍是柜子里一堆毫无用处的白纸。等过些日子，发黄了，变脆了，就要被丢到秽杂堆里。”
“可飞上了天空又能如何？纸鸢命薄，不多时，仍和废纸是同样的归宿。”
阿雪道：“如此说来，春花零落成泥，秋叶飘零归土，垂髫变白发，红颜成枯骨，一切成空，一切皆是枉然。”
玉宝林点头：“确实如此。”
“然而，冬去春来，花落了又开，秋叶落尽之后又长出新叶，千百年间，人生代代，如浪涛般无穷无尽，”阿雪又道，“花落成泥，却更护新花，落叶归土，但更添新叶。纸鸢落了，也可以拾回来，用它的骨架做出一只新的纸鸢。”
“这样，怎能说一切皆是徒劳，不过枉然？”
玉宝林不知如何回答。
