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傅歌住院的第五天才终于退烧,内腔的炎症得到控制,人也悠悠转醒。
但他清醒着的时间很少,每天只有几个小时是睁着眼的,清瘦的一小团缩在被子里,不声不响。
他就像一只落在高塔的小鸟,翅膀断了,鸟喙软了,混浊的眼也辨不清方向了。
即便脚上的锁链早已解开,没有人再限制他的自由,他依旧不敢挪动半分,哪怕只是抬头望一望天空。
慢慢痊愈的只是身体上的伤痛,本就千疮百孔的精神世界却裂开了一个更大的洞。
幻觉愈发严重,已经到了分不清虚拟和现实、过去和现在的地步。
他总是在傍晚醒过来,把自己团成一小团坐在床上,和面前的虚空对话。
有时是讲篮球,他还记得初遇第二周戚寒就被篮球砸了脑袋。
有时是讲画画,他说自己总是画不好夕阳,因为眼神不由自主就看向了别处。
还有寥寥几次,讲的是先生,他迷恋又依赖地问:“您今晚会回家吗?”