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当天晚上, 北条夏树发了低烧。
这想来也理所当然，他体质弱，每年总要得那么几次流感, 又受限于停车场的条件，事后没办法好好清理。
他蜷缩在羽绒被里，黑发湿哒哒地黏在额角，苍白的脸上覆了层红晕。
“真可怜。”琴酒将一杯热水放到床头, 仍有嘲笑他的兴致, “秃了毛的小鹌鹑。”
夏树吸了吸鼻子, 小声指责道：“都是你害的。”
琴酒：“谈谈你喝酒的事？”
夏树：“……”
他像煎蛋饼一样把自己翻了个面，背对琴酒，闭上眼睛：“好难受，我要睡觉了。”
琴酒反问：“过敏不难受？”
北条夏树不敢顶嘴，又把脸往被子里埋了埋。
