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晚饭后，他有时会去屋后的树林里走走。他会趴在地上，胳膊肘向前撑起，双手托着下巴。他观察眼前绿色草叶上的花纹。他朝它们吹了口气，看到草叶颤了颤，又停了下来。他翻了个身，平躺着，感受到身下地面的温热。头顶上，叶子还是绿色的，但那是浓密的绿，好像要在黄昏将它融解之前，浓缩成最稠密的颜色。在发亮的柠檬色天空的映衬下，树叶一动也不动：那耀眼的苍白突显出光线在渐渐变得黯淡。他向下压了压屁股，后背紧贴身下的泥土；泥土似乎试图抵抗，但最终还是让步了。这好似一种无声的胜利，他感到腿部的肌肉有一种隐约的快感。
有时，但不是经常，他会坐起来长时间不动。然后他浅浅地笑了，笑得像一个行刑人正在看着面前的罪犯。他想到了时光一天天过去，想到了他一直在设计的建筑，也许应该那样做下去，也许永远都不能了。他怀着好奇和冷静，漠不关心地看着那不招而至的痛苦。他自言自语：“哦，又来了。”他想看看那种痛苦能持续多久，这给他带来了一种奇怪而又生硬的快感。看着自己跟它抗争，他忘记了那是自己的痛苦。他轻蔑地笑了，没有意识到他在嘲笑自己的痛苦。这样的时候很少，但是当它们来临的时候，他就觉得他在采石场，他必须要钻开花岗岩，他得用楔子劈开自己身体内的某种东西，那种东西一直在呼唤他的怜悯。
那个夏天，多米尼克·弗兰肯独自住在她爸爸那座宏伟的庄园里，那是一栋殖民地风格的老房子，离采石场有三英里。她从不接待任何客人。一位上了年纪的管家和他的妻子是她唯一肯见的人，而且也不常见——除非在必要时。他们住的地方离房子还有段距离，靠近马棚。管家照看农场和马匹，他的妻子负责家务和多米尼克的饮食。
管家的妻子优雅而安静地把饭菜端上来。这种方式是她向多米尼克的母亲学的，那时她母亲就在这间宽敞的餐厅里以这种方式招待客人。到了晚上，多米尼克发现桌边只有她自己的座位，桌上的摆设像是在准备一个正式的宴会，点亮的蜡烛一动不动地立在那里，淡黄色的火苗一闪一闪，像仪仗队队员手中发亮的长枪。黑暗使整个房间看起来像座礼堂，高高的窗户像一队哨兵笔直地站在走廊里。在长桌中央是一只浅浅的水晶碗，碗里盛着一株莲花，白色的花瓣开在如烛光般的黄色花心周围。
老妇人默不作声地准备着晚宴，然后就马上离开了。多米尼克走上楼来到卧室时，发现那件精致的蕾丝睡衣已经叠好了放在床上。早上她走进浴室，发现浴盆中的水有一股风信子的味道，脚下打磨过的浅色瓷砖熠熠发光。她的大浴巾堆在那里，像个要包裹住她身体的雪堆。她听不到脚步声，也感觉不出屋子里有人。就像对待客厅橱柜里的威尼斯玻璃器皿一样，老妇人恭敬、谨慎地照看着多米尼克。
此前的几个冬夏，多米尼克都把自己放在人群中间来感觉自己的孤独。实际上，那种与世隔绝的感受对她来说是一种乐趣，是对一种她从来不允许的软弱的背叛，那便是享受人群陪伴的软弱。她伸直胳膊，慵懒地垂下，上臂有着一种甜蜜而又昏昏欲睡的沉重感觉，俨如第一杯酒刚刚喝下。她穿了连衣裙，在走动的时候，她感受到了膝盖、大腿与布料之间那种含糊的、有点儿抵抗性的摩擦，这使她能感觉到的不是布料，而是自己的膝盖和大腿。
房子孤零零地坐落在庄园中央，四周都是树林，几英里之内不见人烟。她骑在马背上沿着那条荒废的小路向前行进。那条小路没有任何出口。叶子在阳光下发着亮光，树枝在风中沙沙作响。有时她会屏住呼吸，突然有一种感觉，在下一个路口的转弯处，会遇到一些美妙且至关重要的东西，她无法判定希望看到什么。她不知道那会是一处风景、一个人还是一件事。她所知道的只有它的实质——一种玷污贞洁的快感。
有时她会离开房子走上几公里，毫无目标，也不去想回来的时间。路上的汽车从身旁经过，采石场的人们认识她，向她点头致意。她是乡下城堡的女主人，就像很久以前她母亲活着的时候那样。她在路口拐弯处走进了树林，继续向前走。胳膊慵懒地前后摆动，头向后仰去，看着树顶。她看见叶子后面的云彩在游动，好像是一棵大树在面前移动、倾斜，随时会倒下来把她压在底下。她停了下来，等待着。然后她耸了耸肩，继续向前走，她不耐烦地把挡住她去路的繁密树枝推向一边，让它们划过她裸露的胳膊。她继续向前走，直到走累了。她伸展双臂来消除肌肉酸痛。然后倒下来，平躺着。她的四肢伸展开，好像地上的一个十字。她松了口气，感到大脑一片空白，空气像一股力正在紧压着她的胸。
有几天早上，当她在卧室醒来时，听到了采石场的爆炸声，她伸了个懒腰，将胳膊放到枕着白色丝绸枕头的脑袋上方。她听着，那是一种破坏性的声音。但她喜欢这种声音。
因为那天早上的太阳太毒了，她知道采石场会更热，她不想看见任何人，但是她知道自己必须去面对他们。多米尼克走到采石场，在这晴朗的天气里，她的想法改变了，她喜欢这样的景色。
